a los que someten... sometidos.

En el nido de un cristal irreconocible cúpula y fulgor,

las rapaces alzan su grito y su color.

Con garras de acero y mirada sagaz,

vigilan el llano, su vasta verdad.

​Se posan soberbias en muros antiguos,

donde el eco de leyes se vuelve mendigo.

Sus plumas, medallas de asqueroso poder,

ocultan los nidos que van a joder.

​La presa, el rebaño que pacientemente cree,

en la sombra de reglas que solo alzan su pie.

Confía en el pacto, en la voz que promete,

mientras garras y picos el aire somete.

​Mas el cielo no olvida, la brisa no cede,

y el trino del ave pequeña se expande.

Un murmullo incipiente, de alas que baten,

contra el viejo dominio que cumbres abaten.

​Quizás un día el nido, ya no de cristal sino de verdades,

refleje la luz, no la sombra fatal.

Y las aves, desnudas de plumas de antaño,

comprendan que el vuelo es de todos, sin daño.