gatorelatoyoescribo

En el reino blanco,donde el frío es ley, y la cocaína es blanca,y las piezas de ajedrez, y la nieve que no viene... hoy esta Polar sopla su gélido aliento, todo sentimiento y el fuego de adentro, no se apaga más. Cristales de hielo, esculturas de luz, un paisaje inmaculado, y esa triste cruz. El sol, un espectro, pálido y distante, se asoma fugaz, un sueño inconstante, y la tierra quiere calor,y cuando es verano.... nos quejamos,y ahora de frío el rico y... el mendigo aunque de distinta forma... no escapan a la norma que acostumbró... a los pingüinos... anda a saber cuando yo me meto al baño... y menos se sabe donde esta nevando... bajo la blancura, el agua callada, guarda mil secretos, una vida velada. El tiempo se detiene, la calma es total, en este desierto de frío sin igual.

Juan Polti,half-back Un relato de Horacio Quiroga Cuando un muchacho llega, por a o b, y sin previo entrenamiento, a gustar de ese fuerte alcohol de varones que es la gloria, pierde la cabeza irremisiblemente. Es un paraíso demasiado artificial para su joven corazón. A veces pierde algo más, que después se encuentra en la lista de defunciones. Tal es el caso de Juan Polti, half-back de Nacional. Como entrenamiento en el juego, el muchacho lo tenía a conciencia. Tenía, además, una cabeza muy dura, y ponía el cuerpo rígido como un taco al saltar; por lo cual jugaba al billar con la pelota, lanzándola de corrida hasta el mismo gol. Polti tenía veinte años, y había pisado la cancha a los quince, en un ignorado Club de quinta categoría. Pero alguien de Nacional lo vio cabeceador, comunicándolo en seguida a su gente. Nacional lo contrató, y Polti fue feliz. Al muchacho le sobraba, naturalmente, fuego, y este brusco salto en la senda de la gloria lo hizo girar sobre sí mismo como un torbellin...

Acostado,camino entre las luces de los ojos que nadie se atreve a mirar. Corto cadenas,suelto los perros,como con ellos y me pongo a ladrar. Hay un sonido de la cisterna...viejita ella que me traslada hacia una cascada que jamás físicamente visité. El ropero se prende fuego y a escupitajos lo apago,todo despierto,todo tareas y bastante vago... Hoy no disparan,se frena el tiempo...no se oye el lío de cada día,de toda noche. Las sillas de ruedas con aire acondicionado y de nafta, eléctricas o gasolina no se escuchan ni con ese "ruido"de parlante errante que bofetea.(hablo de los autos) Sincronizado hay un grado,y son la una. Hoy no le di las buenas noches a la luna pero siento su brillo... estoy pensante y dejando ir...resisto lo que merece y lo que no ni me pongo a discutir. Agradezco,rezongo y veré al puchero mañana que le pongo,aparte de ganas de comer. Me afirmo en mi poder ese que DIOS nos presta,lo mismo que a mí me gusta y lo que a ti de repente apesta. La no...

Mirá la publicación➡️ https://m.facebook.com/watch/? v=1043631256143789&vanity=100064661142757 Mirá el vídeo➡️ https://youtu.be/naGw3yCBvOA?si=yDCH6E5GHsw5eQR3 Para los países que nos leen, y que les gusta la historia.

Repitan como loros...a ver. Tranquilos esta todo bien,nada temer. Que tengan un hermoso día y no olviden su libro de autoayuda... Vamos nosotros.

Así en la Tierra,quema el infierno, En la tierra, donde el roble se alza, y lo convierten mueble hasta romperse, en una caprichosa mudanza... El campo fértil, donde el trigo avanza, y al mismo tiempo avanza la cizaña, promesa verde, que nos da la paz... del cementerio donde hay algunos, que viven queriendo ahorcar sin cuerda, el monte erguido, con su piel de piedra, testigo mudo de mil primaveras... hasta nos roben el polen(con o sin tilde), y nos caguen a tiros las abejas y las flores, hay que ser positivo, bien desinformado, y apretando el culo que nos clavan de parado, entonces diremos unas bellas palabras: La senda oculta, que el viajero medra, entre la bruma de viejas quimeras. Aquí la vida late con firmeza, ciclo constante de nacer y morir. La brisa arrulla, con gentil realeza, y el sol bendice, antes de partir. Así en el mar, la inmensidad que canta, ondea azul, secreto y ancestral. La espuma blanca, que la orilla santa, besa con furia, ritual eternal. Los peces ágil...

La gallina no imagina que al poner sus huevos,estos mismos tendrán una conversación profunda con el trigo que se volverá harina... y a su medida la asadera que un colgado fabricó se prepara para el fuego y recibir su calor. Ni te digo de la vaca que al ser ordeñada por las manos campesinas...brindará su leche y entonces el pan mojar...unas horas y esperar a que regrese el membrillo que se quedó con grillo con unas copas de más. Prende el horno esa preciosa mujer y le falta el caramelo que azúcar de mi vuelo la inspiró para crear. Ya está pronto y como cena ...majestuoso y sin problemas ese rico BUDIN DE PAN.

Blog que rechazas ofertas,y propagandas absurdas...que de mi no te burlas y solo quieres leerme. Agradezco por contenerme y anda a saber donde vamos.

Hijas/os...mudanzas, cambiar pañales, no dormir,hijas/os, se olvidaron y yo no tengo que ver... o yo que sé me pregunto y no contesto. Gran encrucijada del ser, cuando el camino se quiebra sin ver, surge un brillo, una nueva voz, una alternativa que calma lo feroz. No es la huida, no es el final, sino el comienzo de un nuevo umbral. Una senda que no se había pisado, un futuro que no se había soñado. En cada paso, en cada elección, habita la chispa de la redención. La alternativa que ofrece el don... de transformar la sombra en canción... jamás cantada...o mejor dicho contada. Así el alma encuentra su razón, renovada en su constante evolución. Y las perdono y me perdono y se despertó la gata, y observa atenta algo que mi alma no adivina. Todos copian,todo artificial,todo asistente de inteligencia celular,que alegría escaparme de estudiar y mejor canalizar. Mientras caminan mis letras aún sin firmar.

En la fraternidad del hervor del silencio...pinto en un lienzo que no es más que un trozo de servilleta barata de cocina...por cierto una gran amiga. Gestionando lo que nunca he de terminar,sin cuestionar,aparecen respuestas...mi vida son puras apuestas y eso que no me gusta "timbear". Alguna lágrima se cae y se inunda el hogar ...ese que vivo yo solo en sabe DIOS como pide permiso para entrar. Me voy volviendo más fuerte..."mucho palo pa'que aprenda"y no dejo de volar. Suelto y recibo,perdono y no olvido,le charlo al destino y hoy prefiero las uvas que el vino. Cierro los ojos,respiro...escribo. Las estrellas son mis puntos suspensivos y en la tierra apoyo el oído escuchando un "traqueteo" de los pasos que me vieron...y enseñaron a trotar.

"Hay más cosas que pueden asustarnos que aplastarnos; sufrimos más a menudo en la imaginación que en la realidad"Séneca filósofo.

Hablando solo con los ecos de un coro infantil que ya se desató la moña... suena un himno que mi alma no pronuncia,en el afán de la renuncia a todo acostumbramiento. La demagogia es fría y en los residenciales imaginan una nueva partida de barajas españolas. Frenan los pensamientos sabiendo que tan solo avanzan,unas veces con pies descalzos y espinas,otras en medias que no son siempre para los pies... creer en todo y en nada,es como caer en picada de una silla de madera que prendí fuego en una noche soleada. Buscando sentido a todo esto...me queda un buen resto de voluntad. No temo pestañear cuando se quema la luna y un eclipse la desnuda para que yo la vista... quiere que insista en contestarle a las sombras de un pasado que me nombra y un futuro con menos humo y mucho más fuego... una noche y otro abuelo que desea amanecer... otro niño por nacer y llorarle bien al mundo sabiendo se perdió el rumbo y quizás le toque a él.

Llueven gotas redondas,gorditas y flaquitas entre mísiles y filtros de cigarros que flotan. Caen del cielo cambiando de colores...aumentan palpitaciones y aproximan bienvenidas dejando atrás despedidas. Llueven y nada las detiene...ni los aviones militares ni los ojos de las ventanas que conocen de hospitales... se posan en los cristales de ventanas y vidrios rotos,unas lo hacen bajito,otras puro alboroto. Las flores las reciben y hay guerra de mentiras contra las verdades contenidas que en breve las mandan bien a la mierda.

💣Bombas de aquí para allá,cobarde calma de los sin alma... La misma historia una y otra vez mal contadas...¿Y qué vas a publicar en Instagram hoy?ajo y agua. Es hora de despertarse hermano/a.Esto si que es ser mosca disfrutando la cagada.

La estufa esta fría,ya culmina el día y se lavó el mate... como loco de remate nunca me pongo a la venta ni ando con ganas de comprar. Es injusto comparar...y como extraño nadar con la cabeza entera metida en la pileta. Se mueven las grúas de edificios" pura facha" en la ciudad y en los campos hay montes que aceptan flechas. Yo ya no quiero galletas,quiero escupir semillas de mandarinas,que se metan en tu herida...en esa la más profunda y crezca hasta que se caigan de maduras todas las cosas boludas. Hoy tiene la palabra el viento.

Me despierto de golpe...no quiero mirar la hora,siento el sol de tu aroma y no puedo ponerme ahora en plan de pasatista. La mente  lenta y tortuosa, marcando cada latido quiero hablar con Enero pero perdí el número de su playa en Febrero... una hora en la que el mundo se sume en un silencio profundo, donde los sueños y la realidad corren el velo, cuando la luna proyecta sombras largas y fantasmales sobre mi habitación,y se sigue acelerando el corazón.Sensible y guerrero espada en mano y escudo el cielo... visceral, nacido de las entrañas del insomnio...parece me siento ahora.Recuerdo a "doña"Ramona barriendo sin escoba los sueños que se dejó robar...yo estoy pensando,proyectando los míos,y los ojos voy a cerrar oyendo las olas del mar que en VERANO LLEGARÁN. PUEDO HABLARTE LO MEJOR QUE PUEDA O "PARIENTE AGARRALA CON LOS DIENTES",pero evitemos masticar que siempre es hora de rodar y no solo con barriga... Eso lo dijo una piba que por fumetear no comía. Y ya no quiero...

nacional, una forma de ser, una historia inigualable ⬅️mira el vídeo.