me vino hipo...
Un eco sin sombra, donde el ámbar se quiebra,
y la geometría olvida su trazo fugaz.
El musgo del tiempo, un reloj que no nombra
la seda del grito en el vértice audaz.
Mariposas de cuarzo, bebiendo la bruma
que el cero derrama en un lóbulo gris.
La luz, una larva, en el ojo que espuma
el pacto olvidado de un hondo matiz.
Se filtra la nada por poros de asombro,
un grumo de éter en piel de cristal.
El aire se piensa, pero nunca se nombra
el nudo que urde lo irreal con lo astral...
Y hoy tengo unas ganas de putear que me puedo tutear...sin perder el usted.
Tengo ganas de leer recetas pero sin anuncios.
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